Не рыдайте над стихами,
Не хотять они того,
Может быть поэты сами
Их отплакали давно.

Может быть поэты в буквах
Или в строках небольших
Ведали о своих чувствах
И о горестях своих!

Свою душу изливая
Тонким подчерком руки -
Мог сказать всю суть бумаге
Половиною строки!

И пройдет пускай столетье -
Уж не будет жив поэт,
Но стихи, его творенья
Не забудет земной свет!

И, конечно, если даже
Вы пророните слезу...
Как же миг тот будет важен
Для того, кто уж внизу.

И, читая его строки,
Сквозь столетья и года,
Вы поймете, Вы найдете,
Что ведь истина одна!

Что поэт летал, как птица,
Жил, как радуга в саду,
Не пытался заявиться
Перед кем-то навиду!

Что он жил, как эхо в поле:
Быстро, ветренно, всегда;
Что творилось в его доле -
Не забыть уж никогда!

Ведь оставил он автограф
Своей жизни навека,
И остался яркий образ -
Только глянешь в облака!

Не рыдайте над стихами,
Не хотят они того.
Знайте все - поэты сами
Их отплакали давно!

- - - - - - - - - - - - -

Но прочел и защемило -
Хочешь громко ты повыть...
Это очень, очень мило
О поэте не забыть!